Charles Mallison

springfield

Y así terminó todo. Estábamos a lunes, día de mercado; y fue como si todo el condado se hubiera reunido allí, como si se hubieran presentado en la ciudad únicamente para congregarse en torno a la plaza y ver cómo Matt la cruzaba por última vez, la maleta de cartón con la que llegara a Jefferson a su lado en el asiento y el escape libre lanzando estrepitosas detonaciones; sin nadie que le dijera adiós con la mano y sin que él nos mirase a ninguno: tan sólo el tranquilo y silencioso paréntesis mientras el cochecito de llamativos colores cruzaba lenta y sonoramente, descarado y ruidoso y desafiante y sin embargo al mismo tiempo tan efímero e inocente y frágil como el juguete de un niño, un obsequio de cumpleaños, de manera que al mirarlo se sabía que probablemente nunca llegaría ni a Memphis, y mucho menos a Ohio; vimos cómo cruzaba la plaza y se dirigía hacia la calle, ya en el límite de la ciudad, que se convertiría con el tiempo en la autopista de Memphis, con el sonido del escape libre estallando y rebotando entre las paredes, multiplicado mil veces más allá del simple tamaño y volumen del frágil motor que lo producía; mientras nosotros —algunos de nosotros— pensábamos que, con toda seguridad, pasaría muy despacio y rugiendo ante la casa de Linda Snopes por lo menos una última vez. Pero no lo hizo. Siguió adelante, el cochecito cada vez más de prisa por la ancha calle, vacía en aquel momento como si también la hubieran desocupado para dejarlo pasar, hasta más allá de donde las últimas casas de la ciudad daban paso al campo, el espacio primaveral de bosques y tierras cultivadas donde incluso la desafiante algarabía del escape libre se haría insignificante y se desdibujaría hasta desaparecer por completo.

William Faulkner, La ciudad

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